Après l’arrêt de la guerre, la souffrance se poursuit – les problèmes mondiaux

par Umar Manzoor Shah (Srinagar, Inde) Mardi 03 juin, 2025Inter Press Service

SRINAGAR, Inde, 03 juin (IPS) – Dans les plateaux frontaliers usés du Jammu-et-Cachemire, le silence qui a suivi le cessez-le-feu du 10 mai entre l’Inde et le Pakistan n’est pas du genre réconfortant – c’est mal à l’aise.

Après une semaine de lourds licenciés transfrontaliers qui ont fait au moins 16 civils morts et des milliers de sans-abri, le cessez-le-feu négocié par le président américain Donald Trump a été fragile à la violence. Mais pour les personnes vivant le long de la ligne de contrôle (LOC) – dans des villages comme Uri, Kupwara, Rajouri et Poonch – les dégâts vont bien au-delà des maisons brisées.

La déclaration officielle, appelant à une “cessation immédiate et complète des hostilités”, aurait pu calmer les armes, mais les cicatrices psychologiques et matérielles restent profondes et fraîches. Les incendies de funérailles brûlent encore. Les enfants refusent de dormir. Les écoles restent fermées. Le traumatisme persiste comme la fumée dans l’air.

“ Nous l’avons enterrée avant le cessez-le-feu ”

Ruqaya Bano, vingt-quatre ans, d’Uri devait se marier cette semaine. Au lieu de cela, elle se tenait au-dessus de la tombe de sa mère, serrant la dupatta brodée de sa robe de mariée. Sa mère, Haseena Begum, a été tuée par une coquille de mortier qui a atterri dans leur cour.

«Elle m’aidait à emballer mes vêtements de mariage», dit Ruqaya, sa voix mince. «Elle a souri ce matin-là et a dit:« Bientôt, cette maison sera pleine de musique. Quelques heures plus tard, nous avons creusé sa tombe. »

Quatre autres sont morts dans le même barrage à Uri, tous les civils. Beaucoup d’autres ont été blessés – certains de manière critique. Alors que les écoles restent fermées, les jeunes sont laissés pour traiter les traumatismes sans soutien.

Pour certains, les mots ont entièrement disparu.

Mahir, huit ans, est assis sur un mince matelas dans un camp de secours à Baramulla, les yeux fixés sur un mur vide. Il n’a pas parlé depuis le début des bombardements.

«Il a regardé son cousin, Daniyal, mourir lorsqu’un obus a atterri près de leurs vaches», explique Abdul Rasheed, l’oncle de Mahir et un fermier de Kupwara. «Maintenant, si un chien aboie ou un claque de porte, il se cache sous le lit.»

Sa réaction n’est pas unique. Des dizaines d’enfants le long du LOC ont signalé des symptômes de stress aigu: insomnie, mutisme, épingle de lit et crises de panique. Le traumatisme n’est pas seulement pour les soldats. Au Cachemire, il entre dans les maisons avec des éclats d’obus.

La violence a commencé à la suite de l’attaque terroriste du 22 avril à Pahalgam qui a tué 26 personnes, dont 13 soldats. En représailles, l’Air Force indienne a effectué des frappes sur des camps militants à travers le LOC. Le Pakistan a répondu par un incendie d’artillerie lourde, forçant un exode des villages frontaliers.

Dans des villes comme Rajouri et Samba, la panique s’installe rapidement. Les familles ont été emballées dans des voitures en pleine nuit. De longues files d’attente formées à l’extérieur des stations de carburant. Les distributeurs automatiques de billets ont été vidés. Les étagères d’épicerie sont devenues nus. Les écoles publiques et les bâtiments publics se sont transformés en abris temporaires du jour au lendemain.

Les secours décrivent des scènes chaotiques. «Il y avait des mères avec des bébés et rien pour les nourrir», a déclaré Aamir Dar, bénévole d’une ONG de relief basée à Srinagar. “La peur était absolue.”

Après deux jours de diplomatie frénétique par Washington, le président Trump a annoncé sur Truth Social que l’Inde et le Pakistan avaient accepté d’arrêter les combats. “L’activité d’État a prévalu”, a-t-il écrit.

En quelques heures, le grondement de l’artillerie a cessé. Les avions de chasse indiens sont retournés à la base. Un calme tendu s’est installé le long du Loc. Mais pour ceux qui avaient perdu des maisons, des membres ou des proches, il était trop peu, trop tard.

Les représentants du gouvernement, dont le lieutenant-gouverneur du Jammu-Cachemire, Manoj Sinha, ont visité les districts les plus touchés. Les opérations de secours ont commencé lentement et les critiques ont monté sur la réponse lente. “Nous n’avons même pas reçu de feuilles de bâche”, a déclaré Rahmat Ali de Mendhar. “L’aide ne correspond pas au besoin.”

Chagrin parmi les ruines

Dans le village de Salotri de Poonch, Naseema Khatoon, 70 ans, se tient devant les restes noircis de sa maison de deux pièces. Son mari est décédé en 2019 lors d’une poussée similaire.

«Maintenant, la maison est partie», dit-elle pieds nus sur la terre brûlée. «Combien de fois recommençons-nous?»

Malgré leur chagrin, les villageois tentent de s’entraider. Les jeunes hommes forment des lignes pour transmettre des sacs de riz. Les bénévoles médicaux ont mis en place des cliniques de fortune. Des étudiants universitaires de Srinagar ont lancé des campagnes en ligne pour crowdsource de la nourriture et de la médecine. L’espoir, bien que faible, dure.

La peur de la nuit a repris Jammu

Même la ville de Jammu, loin de la frontière immédiate, n’a pas été épargnée par l’anxiété. Dans la nuit du 9 mai, des alarmes ont remonté une menace de missile présumée pour l’aéroport de Jammu. La panique a balayé la ville. Les réseaux mobiles se sont brièvement effondrés. Des familles se sont entasées dans des bunkers.

«Cela m’a rappelé la guerre de Kargil», a déclaré Rajesh Mehra, un enseignant à la retraite. «Nous avons dormi dans nos vêtements avec des sacs emballés, prêts à partir.»

Bien que la menace s’est avérée être une fausse alarme, la confiance du public a été gravement ébranlée. L’Air Force indienne a volé en fournitures d’urgence. Des trains spéciaux ont été organisés pour ceux qui sont bloqués. Alors que la poussière commençait à s’installer, certaines familles sont rentrées chez elles – seulement pour les trouver dans les décombres.

À Tangdhar, une école fonctionne maintenant sous une tente armée déchirée. L’air sent le diesel et la peur. Laiba, 13 ans, étudiante, tient un crayon mais regarde le sol. «Je veux redevenir enfant», murmure-t-elle. “Pas quelqu’un qui se souvient de bombes.”

Les bombardements ont laissé plus que des souvenirs. Les champs sont jonchés de munitions non explosées. Les maisons ont des fissures des ondes de choc. Les hôpitaux locaux sont étendus au bord.

L’armée a bouclé les zones de danger. Mais jusqu’à ce que les obus soient dégagés, une étape occasionnelle peut signifier une catastrophe.

De retour à Uri, Ruqaya Bano pose une guirlande sur la tombe de sa mère, fraîchement creusée à côté de leur noyer. “Elle a toujours dit que la paix reviendrait. Ruqaya chuchote”, pas d’armes à feu, pas de peur. Peut-être que ce jour est encore loin. Mais j’espère que cela arrive. Pour tout le monde. “

Elle essuie ses larmes, puis ramasse un marteau pour aider à reconstruire leur maison brisée.

Le cessez-le-feu, bien que bienvenue, n’est que la première étape vers une paix durable. Dans ces villages, la paix n’est pas seulement l’absence de guerre. C’est la présence de dignité, de sécurité et de mémoire. C’est le genre de paix dans lequel les enfants peuvent à nouveau rire. Où les mariages sont célébrés, non reportés par des coups de feu. Où les gens dorment sans crainte et se réveillent sans chagrin.

Une ombre longue

Le Cachemire est resté un point d’éclair entre l’Inde et le Pakistan depuis 1947, les deux nations le revendiquant en entier. La région a vu au moins trois guerres et d’innombrables escarmouches. Depuis le début de l’insurrection à la fin des années 80, plus de 100 000 personnes ont été tuées.

En août 2019, le gouvernement indien a révoqué le statut constitutionnel spécial de la région et l’a bifurqué en deux territoires de l’Union. Depuis lors, Delhi a revendiqué un retour à la normalité, mais les voix locales racontent une autre histoire – une histoire militarisée, la dissidence au silence et la peur croissante.

En octobre dernier, pour la première fois en plus de cinq ans, des élections municipales locales ont eu lieu. C’était un pas vers la restauration, mais un petit.

Pour l’instant, le cessez-le-feu tire. Mais comme les cicatrices de mortier sur les murs de ces villages, les dommages émotionnels restent profondément gravés. Le silence qui suit la guerre n’est jamais seulement le silence – il porte le poids de chaque cri, chaque perte.

Remarque: les noms des survivants ont été modifiés à leur demande pour protéger leur vie privée.

IPS UN Bureau Report

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